Hablo de mí, cualquiera se da cuenta,
pero ya llevo tiempo (siempre tiempo)
sabiendo que en el mí estás vos también,
y entonces:
No nos alcanza el tiempo,
o nosotros a él,
nos quedamos atrás por correr demasiado,
ya no nos basta el día
para vivir apenas media hora.
martes, 28 de septiembre de 2010
lunes, 27 de septiembre de 2010
"Espergesia" de César Vallejo
Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.
Todos saben que vivo,
que soy malo; y no saben
del diciembre de este enero.
Pues yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.
Hay un vacío
en mi aire metafísico
que nadie ha de palpar:
el claustro de un silencio
que habló a flor de fuego.
Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.
Hermano, escucha, escucha...
Bueno. Y que no me vaya
sin llevar diciembres,
sin dejar eneros.
Pues yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.
Todos saben que vivo,
que mastico... Y no saben
por qué en mi verso chirrían,
oscuro sinsabor de féretro,
luyidos vientos
desenroscados de la Esfinge
preguntona del Desierto.
Todos saben... Y no saben
que la Luz es tísica,
y la Sombra gorda...
Y no saben que el Misterio sintetiza...
que él es la joroba
musical y triste que a distancia denuncia
el paso meridiano de las lindes a las Lindes.
Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo,
grave.
que Dios estuvo enfermo.
Todos saben que vivo,
que soy malo; y no saben
del diciembre de este enero.
Pues yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.
Hay un vacío
en mi aire metafísico
que nadie ha de palpar:
el claustro de un silencio
que habló a flor de fuego.
Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.
Hermano, escucha, escucha...
Bueno. Y que no me vaya
sin llevar diciembres,
sin dejar eneros.
Pues yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.
Todos saben que vivo,
que mastico... Y no saben
por qué en mi verso chirrían,
oscuro sinsabor de féretro,
luyidos vientos
desenroscados de la Esfinge
preguntona del Desierto.
Todos saben... Y no saben
que la Luz es tísica,
y la Sombra gorda...
Y no saben que el Misterio sintetiza...
que él es la joroba
musical y triste que a distancia denuncia
el paso meridiano de las lindes a las Lindes.
Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo,
grave.
miércoles, 22 de septiembre de 2010
"IRA (em português)" by myself
I write poetry because I suffer, born to die, kidneystones and high blood pressure, everybody suffers.
I write poetry because I suffer confusion not knowing what other people think.
I write because poetry can reveal my thoughts, cure my paranoia also other people’s paranoia.
I write poetry because I suffer confusion not knowing what other people think.
I write because poetry can reveal my thoughts, cure my paranoia also other people’s paranoia.
Allen Ginsberg, Improvisation in Beijing
Diz-me a verdade
do porquê de tudo isto
dos engarrafamentos
das bombas atómicas
dos despertadores
da incompetência
da gente
da suas traições
da suas mentiras
Diz-me a verdade desde o princípio
ou mente-me mas sem que Eu sinta
nem me doa
Diz-me porquê durante a noite acendem-se
os meus desejos na consciência
porquê só na noite vejo o reverso da moeda
Diz-me quem é
esse que mora em dois tempos
e que sente só num
Diz-me quem é
esse que tremulamente esboça uns versos desajeitados
que não é poeta nem se sente mas tenta-o
esse para quem também há golpes na vida tão fortes
esse que se pergunta que
porquê é que deus fiz um mundo tão triste
esse que pensa que não fazemos o Amor mas sim que
o Amor far-nos-á a nós
esse a quem também o cheiro dos salões faz-lhe chorar aos berros
esse que só existe entre os teus braços
quando dizes SÍM
DIZ-ME se não é um dos herdeiros de Vallejo
aqueles da Alegria Perdida
cansado da vassalagem, de passar por cima e das rasteiras aos demais para conseguir umas migalhas
cansado dos lambe botas, do chegar mais longe por ser do partido de turno
cansado dos mercenários, ganhões e inúteis que aquecem as cadeiras em grandes escritórios
cansado de esses imbecis que vestem o fato dos domingos, funcionários e funcionais, no pior sentido da palavra, que ruminam a sua vadiagem das 9 até as 5
cansado da hipocrisia, do academismo, de esses que acreditam ser os melhores, que venderam-se por um punhado de dólares, cansado dos preconceitos, dos cínicos y dos otários
estes versos nascem da sua IRA
lunes, 20 de septiembre de 2010
viernes, 17 de septiembre de 2010
jueves, 16 de septiembre de 2010
LEOPOLDO MARÍA PANERO
TROBAR LEU
SPIRITUAL I
Salí a la calle y no vi a nadie,
salí a la calle y no vi a nadie,
¡oh, Señor!, desciende por fin
porque en el Infierno ya no hay nadie.
miércoles, 15 de septiembre de 2010
Un soneto de Octavio Paz
El mar, el mar y tú, plural espejo,
el mar de torso perezoso y lento
nadando por el mar, del mar sediento:
el mar que muere y nace en un reflejo.
El mar y tú, su mar, el mar espejo:
roca que escala el mar con paso lento,
pilar de sal que abate el mar sediento,
sed y vaivén y apenas un reflejo.
De la suma de instantes en que creces,
del círculo de imágenes del año,
retengo un mes de espumas y de peces,
y bajo cielos líquidos de estaño
tu cuerpo que en la luz abre bahías
al oscuro oleaje de los días.
el mar de torso perezoso y lento
nadando por el mar, del mar sediento:
el mar que muere y nace en un reflejo.
El mar y tú, su mar, el mar espejo:
roca que escala el mar con paso lento,
pilar de sal que abate el mar sediento,
sed y vaivén y apenas un reflejo.
De la suma de instantes en que creces,
del círculo de imágenes del año,
retengo un mes de espumas y de peces,
y bajo cielos líquidos de estaño
tu cuerpo que en la luz abre bahías
al oscuro oleaje de los días.
martes, 14 de septiembre de 2010
De Ricardo Reis (Fernando Pessoa)
Para ser grande, sê inteiro: nada
Teu exagera ou exclui.
Sê todo em cada coisa. Põe quanto és
No mínimo que fazes.
Assim em cada lago a lua toda
Brilha, porque alta vive.
Teu exagera ou exclui.
Sê todo em cada coisa. Põe quanto és
No mínimo que fazes.
Assim em cada lago a lua toda
Brilha, porque alta vive.
martes, 7 de septiembre de 2010
"Para Conchi, primer y último sentimiento del día" by myself
Tus ojos siguen
Mis pasos por la habitación,
Leo en ellos el Deseo,
El fuego de los campos en verano.
Me acerco a ti, acostada,
Para realizar nuestro rito cómplice.
Me aferro a tu cintura,
Como si la vida me arrastrara,
Mientras la luz salvaje del Mirador
Se derrama sobre la ventana,
De esta tarde secreta.
Mis pasos por la habitación,
Leo en ellos el Deseo,
El fuego de los campos en verano.
Me acerco a ti, acostada,
Para realizar nuestro rito cómplice.
Me aferro a tu cintura,
Como si la vida me arrastrara,
Mientras la luz salvaje del Mirador
Se derrama sobre la ventana,
De esta tarde secreta.
lunes, 6 de septiembre de 2010
De Ángel Leiva, "El Fjuego de las vísperas"
Escribo
Por el amor
De tu primer recuerdo
O para la felicidad
De tantos
Y aún te veo pasar
Ir delicada
Como el aire
Y como el aire mismo
Te me escapas
Por el amor
De tu primer recuerdo
O para la felicidad
De tantos
Y aún te veo pasar
Ir delicada
Como el aire
Y como el aire mismo
Te me escapas
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